Category: архитектура

Category was added automatically. Read all entries about "архитектура".

Buy for 10 tokens
Buy promo for minimal price.
Lion

Я не люблю церквей... София Парнок

Я не люблю церквей, где зодчий
Слышнее Бога говорит,
Где гений в споре с волей Отчей
В ней не затерян, с ней не слит.

Где человечий дух тщеславный
Как бы возносится над ней,—
Мне византийский купол плавный
Колючей готики родней.

Собор Миланский! Мне чужая
Краса!— Дивлюсь ему и я.—
Он, точно небу угрожая,
Свои вздымает острия.

Но оттого ли, что так мирно
Сияет небо, он — как крик?
Под небом, мудростью надмирной,
Он суетливо так велик.

Вы, башни! В высоте орлиной
Мятежным духом взнесены,
Как мысли вы, когда единой
Они не объединены!

И вот другой собор... Был смуглый
Закат и желтоват и ал,
Когда впервые очерк круглый
Мне куполов твоих предстал.

Как упоительно неярко
На плавном небе, плавный, ты
Блеснул мне, благостный Сан-Марко,
Подъемля тонкие кресты!

Ложился, как налет загара,
На мрамор твой — закатный свет...
Мне думалось: какою чарой
Одушевлен ты и согрет?

Что есть в тебе, что инокиней
Готова я пред Богом пасть?
— Господней воли плавность линий
Святую знаменует власть.

Пять куполов твоих — как волны...
Их плавной силой поднята,
Душа моя, как кубок полный,
До края Богом налита.

София Парнок

Оба-два

Снова на континенте

Кататься туда-сюда, оно хорошо, конечно. Но приезжать - приятно. И как только приедешь - опять непоседливые ноги (колеса, крылья) несут тебя куда-то.

Из-за того, что постоянно несешься, не успеваешь как следует рассказать об увиденном. И о том, что приоритеты глаза меняются.

Например, во время предпоследнего посещения Лондона, когда мы с Чэдом ездили к нашим патентным юристам, переехавшим из весьма престижного офиса на Холборн стрит (именно оттуда я снимал купол собора Святого Павла, если кто помнит - но никто не помнит :)) в новёхонький небоскрёб The Shard, осколок. Видеo из "Осколка" ещё ждут своей публикации.

Так вот, именно так, в "Осколке", я вдруг понял: интересно снимать жизнь как воду, текущую сквозь дым. Или пламя. Люди, бегущие через секунды, пытаясь догнать минуты, ускользающие в створки часов. Я сидел и щелкал своим "Люмиксом", иногда пускал видеозапись. И- получал удовольствие от жизнезарисовок.

Именно такую "жизнезарисовку" я и сделал в маленьком немецком городке по соседству. В Гронау. Можете ли вы себе представить, что эта мирная деревенька - один из центров немецкой атомной промышленности? И как вы думаете, почему :)?

Lion

Бессмертное... "Попробуйте, сразитесь с нами!"

Мильоны - вас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы.
Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы - мы! Да, азиаты - мы,
С раскосыми и жадными очами!




Мильоны - вас. Нас - тьмы, и тьмы, и тьмы. Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы - мы! Да, азиаты - мы, С раскосыми и жадными очами!

Для вас - века, для нас - единый час. Мы, как послушные холопы,
Держали щит меж двух враждебных рас Монголов и Европы!

Века, века ваш старый горн ковал И заглушал грома' лавины,
И дикой сказкой был для вас провал И Лиссабона, и Мессины!

Вы сотни лет глядели на Восток, Копя и плавя наши перлы,
И вы, глумясь, считали только срок, Когда наставить пушек жерла!

Collapse )

Lion

Стиши Updated!.

Вторая версия справедливо критикованного стиша. Замечания учтены, структура изменена, трюизмы и упрощенная лексика поправлена.

Незабудка встречает ромашку...

Взгляд незабудки вглубь ростка,
В неразделённый мир соцветий.
Мы не взошли ещё. Пока
Бутон уснул. Нас нет на свете.

Доисторической пчелой,
С цветком времён палеозоя
Сливаясь, юности былой
Весенним светом, зимним зноем

Ты насыщаешь плоть семян,
Сандалом, солнцем, ароматом.
В бока коня металл стремян
И шпор вонзив, летишь куда-то,

В смерч битвы будущей. Давно
В пыли той предки исчезали...
А мы, как новое вино,
Грехи их в мир несём из дали,

Прикованы, как к жерновам,
К их судьбам. Не слышна эпоха,
Но я - читаю по губам,
Я узнаю протяжность вздоха...

Все растворилось. Память лет
Услужливо прикроет двери,
Саму себя сводя на нет.
И, сам себе уже не веря,

Ты дальше следуешь сквозь день
Непозабвенных ощущений,
Сквозь слёзный смех, сквозь дребедень
Несотканных стихотворений.

В который раз придя на свет,
Как бумеранг, целуя карму,
Мы храм длиною в сотни лет
Построим. Постника и Барму

Себе возьмём в учителя,
Изучим трепетность соборов.
Грехов клубничные поля
Прополем мы - пускай не скоро.

Судьбе ромашка - не указ:
В ряду бессчетных воплощений
К который раз допросит нас,
Вновь в жизнь пошлёт, как свет сквозь тени

Был вечер.
Вечер был.
Тускл, как
Сон светлячка в час пик июля.
Тебя носили на руках
Мы все. Но светляки уснули,
Collapse )
Оба-два

Выпуская стиши из-под замка

Не судите строго :))

Будил нестройный птичий шум,
Сны разрывая, как бумагу,
Натянутую в створках дум,
И ветер спал... Стал белым стягом,
Капитулировал, ушёл,
На память по себе оставив
Осины бездыханный ствол
И пустоту оконных ставен...
Струилось в глубине глубин,
Кипело колдовское зелье,
И просыпался ты один,
И разговоры вёл с постелью,
Ласкал подушки робкий пух,
Стихи одной ей доверяя...
Трель птичья забивала слух.
Суть пустотою заменяя,
Смешались в белизне ночи
И птичий плач, и птичьи крики,
Слетали яблоки с алчи,
Дарил мне вишню куст клубники
Сны, поворачивая вспять,
Дня неуклюжего колёса,
Вели меня, хотели - знать,
И распрямляли знак вопроса
А солнце где-то вдалеке
Вставало вспять, боролось с тенью,
Птенцом беспомощным в руке
Просило мир об откровеньи.
Рука пустая на лету
Сама себя, поймав, ласкала,
Нетронутую пустоту -
И всё ей, сирой, было мало...
День прорывался через ночь
Бойцом разбитого отряда,
И клочья тьмы летели прочь,
И пальцы шли на баррикады,
Расстёгивая кожу, вен
Лаская алые потоки,
Пучки артерий брали в плен,
Писали кровью жизни строки.
Ночь, испугавшись, шла назад,
День, в самозванческом величьи,
Бросал по королевски взгляд
На танец рук, на трели птичьи.
Вдоль позвоночного хребта
Неловкой стайкой альпинистов
Уж не бежали пальцы... Да..
Тьма исчезла слишком быстро,
Смотрели пальцы вглубь себя,
С губами расставались щёки,
Фломастер нервно теребя,
Твой профиль рисовали строки,
На плоской каменности спин
Рождая трепетность сонетов,
Обманывая: "Не один
Ты был наедине с рассветом"...
***
Нас поутру разбудит дождь,
Иль солнце поутру разбудит,
И в новый день, как в мир, войдёшь,
Неся в душе мечту о чуде...
Оба-два

Приближаясь к Церкви

я иду пешком по улицам маленького - тысяч восемьдесят - городка Хенгело. Направляясь к центру... к собору, церкви Святого Ламберта... Вот она, в центре, на горизонте :)

[Детали...]В 45-м Хенгело сильно бомбили: как-никак, узловая станция, на самой границе с Германией... Пятисоткилограммовая бомба упала прямо возле Св. Ламберта - но не взорвалась... Помнится, мой бывший профессор всё говорил, что это результат божьего промысла - ну как же ему было трудно объяснить, что куда больше бомб всё-таки взорвалось...

А там, вдалеке слева, другое высокое здание - мэрия Хенгело. И мы сейчас пойдем в том направлении...





Вот такая у меня была суббота (ну, или часть субботы)
Оба-два

Затем на развалинах часовни... - Простите, часовню тоже я развалил? - Нет, это было до вас, в XIV ве

Collapse )

Написано неизвестным поэтом 5 октября 2011 года, когда ни у кого Пусси не свербели - но какая проницательность, какой взгляд в будущее просматривается у неизвестного нам автора!